Friday, May 05, 2006

IRSE

Irse, irse.
volver a la antigua ciudad abandonada allá en el fondo,
siempre es lo mismo,
aunque se agradezcan las nuevas brisas
que suelen desatar uno que otro alivio.

La huella enorme del tiempo camina a mis espaldas
recorriendo ciegamente el paisaje del cuento que una
vez inventaste.

Siempre llega la hora,
tarde, mañana, pasado,
siempre hay que irse
grabar despedidas en blanco y negro,
y en silencio mirar caras perdidas en las sombras.

Me voy.
Siempre lo mismo
la triste interrupción del tiempo en las palabras.

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